Poemas sin comenzar.

2011-11-08T10:59:00.000-08:00

Desdibujado

El trazo casi no se nota

es como si hubiese olvidado

ser trazo,

y pensar que me advirtieron

que sin anteojos iba

yo a ver todo desdibujado...

No hizo falta

ningún deterioro

el entorno se encargó,

mis ojos esperaron.

2011-09-27T17:21:00.000-07:00

Contra las cuerdas

En la cuerda de la guitarra tiendes mi camisa

gotas y notas de la mano en posturas

soñando en sonido

y en sueño sonando

como la línea de espuma que precipita

hasta suelo cabizbajo

indagador de algún sonido útil

Su vida al cerro

dices y asciendes de existencia

quieres ver la palabra cuidad entera

reflejada en los ojos del mismo cabizbajo

que no sabe que lo nombras desde lo alto

ALTO. (dices ahora) Y me detengo de no tener

Aunque obtengo de tanto en tanto.

En la cuerda de la guitarra tiendes

mi camisa a rayas

negras sobre el blanco

o viceversa

o víscera

de la camisa mencionada

por dentro como la cuerda

la caja de resonancia de la guitarra

como tu boca diciendo

la ultima vocal de mi nombre

o refugio como consecuencia

de estar esperando que trepe el astro

tela y botones

puños redondos

y canción que intenta estrellarse

contra cuellos y cuerdas

delirantes

Pedro Rodríguez

2011-07-23T10:09:00.000-07:00

7...8...9...

Recuerdo esa calle
nacida en la mitad del mundo
recuerdo el rompecabezas

sugerido en sus adoquines
la ventana,
el balcón apenas aparecido
la escalera
como el pliegue interminable
de la pared.

Recuerdo ahí tu boca

en silencio

pero tan llena de palabras

despidiéndose

exactamente bajo el marco

de la puerta ignorada

Diez segundos después,
pasaron los años
y hoy,
al otro lado del tiempo
me he detenido

frente al vestigio,

de todos los instantes.

Pedro Rodriguez A

2011-06-17T22:05:00.000-07:00

Para que lo vayamos conociendo.

Eres viejo desde siempre

Seguro estamos todos

Que naciste con ese aspecto

Que tantos añoran

Que tantos, otros,

No entienden

Viejo

Sucio de ropas

Limpio,

Puro

Único de corazón

Siempre al lado del mar

Bebiéndote su brisa

Contando barcos e historias

De bar

De marinos

Y hombres solitarios

Y mujeres como estrellas

A las que todos miran

Y pocos se atreven.

Viejo único

Tanta noche hay en tus días

Tantos días hay en este medio mundo

En el que estamos

Para conocerte

Y dejar de hacerlo…

Viejo de peldaños

De luces de niebla parpadeantes

Viejo de tinto

Viejo ladrón

A veces de objetos o monedas

Siempre de sueños

Siempre de recuerdos.

Sabes tantas historias

Viejo de mar

Tienes tantos rostros

En tu rostro

Y sin embrago

Pese a que crecí donde estas

Ya no me recuerdas

Cuando te visito no lo notas

Cuando nuevamente me voy

(sin irme en realidad)

ya no llueves

Con ese llanto que hace huir

Al vendedor de pescado

A la señora del pan

Al feriante

Al lanza

Todos cerro arriba

Despoblándote

Dejándote solo

De consuelo unos perros vagos

Que aumentan esa estirpe

Que tienes de viejo loco

No de locuras

Sino de bohemia

Viejo

Te tengo entre mis letras y mis copas

Te tengo en las paredes de mi casa

En los rincones extraviados de mi alma,

Entonces

Mírame sin dejar de mirar el mar

Sabes después de todo

Que estás un poco

En cada lugar que habito

Y que me habita.

Pedro Rodríguez.

2011-06-10T15:38:00.000-07:00

Recovecos

Conoces bien los recovecos

de mi pensamiento

sabes por donde meterte

para llegar antes

para llegar después

justo a tiempo

o no llegar

debes contar

con los dedos

con un mapa

debes, segura-mente

tú misma haberlos cavado

diseñados en una noche de desvelo

que claro,

yo no provoqué.

Debes

y no pagas

aunque nada tengo que ver

yo con ese asunto

porque el evidente soy yo

y tú la vidente

porque la que conoce

los recovecos de mi imaginación

eres tú

cuando logro imaginarte

2011-05-01T21:34:00.000-07:00

...se están muriendo las estrellas

grita un niño en la calle

dos,

una a cada lado de la cordillera

le respondo con voz y mirada

él sigue jugando a no escucharme

y entonces

todo retoma el curso...

2011-04-09T21:36:00.001-07:00

Casi olvidados

Muerde las llamas

y se recoge entonces de dolor

su lengua,

dueña de tantos

secretos,

más tarde fuma

predicando en voz baja

no se trata de vulgares apuros

y es que le queda tanto humo

como tiempo,

al pisar la pequeña fracción

enfurecida y naranja

no esperará

comenzando en ese instante

un recorrido

por lugares que casi fueron olvidados.

cerros y pasajes amarillos en su aroma

y en su imagen sin luz

tardes perdidas

en calendarios tapados de polvo

donde camina sólo o con ella

pero observando de vez en cuando

su sombra y su cadera

para no perderse

tras un profundo trago

antes de regresar.

Así no se olvidan los crímenes

que imperceptiblemente cometemos

así el autor siempre vuelve,

además,

al lugar donde perdió parte de su vida

2011-04-06T19:52:00.000-07:00

Dentro de mi descanso

Puedo apagar la luz

y mis ojos tibios de tanto día

puedo dejar caer los brazos y los párpados

dejarme atrapar por un manto blanco chantajista

que tiene en sus labios

la palabra calor

y no el calor de la palabra

Mas aún permanezco

para que no sea silencio

lo que está frente a tus ojos

para que la ilusión sea un término

amable

para que sean altas

las razones de un sueño

que puede ser que tengas

pronto dentro de mi descanso.

2011-03-28T16:04:00.000-07:00

Por Nacer.

DOSgotas

de poEMA

VIENEN cayendo sin más

ni mucho MENOS

DOS inStantes

escritos

con una mano cadaUNO

SIn esfuerzo

y en un trozo

de tiempoPAPEL

papiro

tela

asfalto si es NECESARIO.

Y firmo

con un nombre encontrado en la basura

con los diENTES

biEn apretaDOS

como resistiendo

el secreto que me sugiere

aún

cierto bosque no dicho

ni explorado.

DOs GOTAS DE UN POEMA

lágrimas quizás

o furias

GRITAN lo que debí

dar a LUZ

pero he perdido

tantas

monedas

de aire

y Oro

que no sé

si vaLE LA PEna

no detener

este llanto

deTEMER.

2011-03-11T13:40:00.000-08:00

Hacernos Felices.

Amanece,

y el canon de tu decir suena

con fuerza-belleza,

florecen gritando caricias

tus manos

tus signos

de los cuales tantos días

se desprenden,

como esta

mañana

tarde y noche distinta

Feliz cumples

años

sabiendo

que tus años cumplen

con hacernos felices,

con darnos ese pan cristalino

ese sol en la ventana

la temprana música

la risa que nos alimenta

el silencio que nos duerme

para que todo sea

una vez más.

2011-02-28T07:19:00.000-08:00

Ficción

Yo soy el que arruina las cosas,

el que destroza al decir

el que provoca ausencia de luz,

estallidos de pequeños planetas de vidrio,

el que esconde la belleza de metales

de piedras dentro de circulares enojos.

Soy el que estrella,

los alimentos y sus artefactos

contra el suelo conocidamente ajeno

Soy el que miente con las manos,

el que omite exactitudes respecto al tiempo

que deja crecer en sus bolsillos.

Yo soy contradicción,

adicción de algo que me indaga,

para mentir otra vez,

aún cuando sea -ese algo-

una verdad injusta.

Soy invención

y pienso en revertir,

cuando me quema

como hoy el entendimiento.

Miro en una vitrina a la ficción

y me trago en la saliva,

la nostalgia.

2011-02-23T22:56:00.000-08:00

Espejo

La distancia se aplasta

con paso firme

y alma entera

así no cala

no se resta o muere

cada gesto

que se sabe dar

después...

Frente al espejo

que no existe

fotografiarte

y conservar

así tu imagen

nítida de memoria y belleza,

de peligro, necesito

así la posibilidad

de ver en los signos

ya sin distancia

tus ojos

será

2011-02-14T21:08:00.000-08:00

Como sin sueño

De distancias

sé lo que sabe

cualquiera

de recuerdos

no sé nada

no recuerdo al menos

ni mucho más…

Sin

embargo

vuelve

la emoción de antaño

antes

años quizás

hoy enfrascado tiempo

de trescientos

sesenta

y cinco

instantes

repitiendo que

no me conmueve

la ausencia de mis ojos

ni la corta vista

que me ve

borroso

como con sueño

como sin hambre

duermo sin sueño

y sin dormir

Pedro Rodríguez

2011-01-16T20:02:00.000-08:00

Muerte

Sé que voy a poder elegir

entre un puñado de opciones

mi forma de morir

sé que antes de que suceda

ese efecto efervescente

que tanta congoja causa

(puede que sea mi caso)

voy a apuntar,

con gesto moribundo por supuesto,

hacia un modo

puro de silencio

Al menos habré dejado este poema en el aire

lleno de cenizas producto

de la quema de mis otros versos.

Alguien entonces me mencionará

y me dará la sepultura de palabra

alguien supondrá que estaré bien

comprándome así pasajes de reencuentro

con mis lágrimas

seres

y poemas muertos

2011-01-06T19:34:00.000-08:00

Sin algún título.

...recolectando formas

te vi una noche,

que casi llegaba a ser día

de tanto estirarse.

Me miraste con los almendrados ojos

que tiene tu alma

tan mía durante el tiempo

hoy ajeno.

Te ofrecí mi mano,

y me cubriste así de la lluvia imaginaria

que comenzó a elevarse hasta el cielo

lloré tu llanto

y abotoné tu blusa,

luego partí,

de trozos y de partida...

2010-11-28T16:36:00.000-08:00

Irrealidad

Me preguntas por el significado

De lo que no existe

La palabra irrealidad

Y La irrealidad de las palabras

¿Ese es el silencio?

un hombre imaginario

Que me visita desde otro poema.

-º-

LA MAÑANA ENTRA CON SUS OJOS PEQUEÑOS

(Tus ojos me miran aún cuando no comienzan todavía)

LA MADRUGADA INVADE CON SUS SONIDOS

LEJANOS,

CON SUS simisoles AL TÉRMINO DE LAS FILAS

Y A MEDIO CAMINO

UN SOL y medio VERTIGINOSO

SUICIDA

DESOMBRADO

-º-

Me preguntas la respuesta que vive entre tus dedos

De oficio Y amor

De INSTANTE siguiente

Me preguntas y sugieres ABISMOS

Y la luz de todo aquello

Que al ser irreal

No es mentira.

¿ERES verdad O DE VERDAD?

Enredada en mí…

La irrealidad que pronuncias

Es la respuesta que me busca.

Pedro Felipe Rodriguez Araya

Chileno

Con este poema participo en el tercer Concurso de Poesía de Heptagrama

2010-11-15T14:46:00.001-08:00

Decir.

Estoy esperándote, siempre

al borde de la palabra siguiente

como pendiendo

pendiente de tu voz diciéndome

el fruto

Estoy en el anterior segundo

de brisa y advertencia

estoy en la sencilla mirada

que le das a las cosas

y de la cual me apropio

para presumirle a la verdad

y hacerle notar que no vale

nada desde que todo

pasa por tu andar

decir y mirar

Estoy siempre esperando

la sutil explosión

de lo que no tiene importancia

para el resto

para los ajenos

para los ciegos testigos de todo,

incapaces de ofrecer otra cosa

distinta a la paz

del desinterés

por todo aquellos

que nos conmueve y compone.

2010-09-26T00:00:00.000-07:00

Insolados.

Media copa de vino,

ya es conciencia,

es el verso-tristeza

que alegra la derrota

de quien ve en su caída

la única virtud

Elegancia del cristal insinuando

el contenido del secreto

que nadie salvó

evidencia nacida del descuidado

-viento que empalma tardes trilladas-

antes de irse

a otros silencios

incendios y deberes

alcobas barridas con plumas

de colores inexplicables,

insolentes

e insolados...

Tú, de tal modo,

miras desde el rincón que mis pasos,

te obsequiaron antes de detenerse

cuando la tarde era un ser

y la lejanía un rumor.

Me miras

y te desplomas

sobre el viento,

un milagro cree en mi

me nombra y eleva,

desprendiéndome así,

del sentido de cada uno de los signos

que componen este grito...

2010-09-13T00:21:00.000-07:00

Plena noche

De no dormir,

nace la idea

la conciencia

de la provocación

de la luz

De esperar un amanecer

sin ser

más que nadie de los que duermen

el sueño que no tengo

que no soy

y que ya ni siquiera pretendo.

De no dormir

nace un poema

amenazado por un bostezo

2010-08-19T11:14:00.000-07:00

Nocturno (o pieza referente a lo cierto).

Cierta verdad gotea
sobre esa alfombra rocosa
llamada país por algunos.
Mientras,
los anteriores,
los sin culpa ni perdón
los sin pasajes ni paisajes
monumentos ni aliento,
se acomadan en el alma
la tristeza que les provoca ver
como el amor,
hecho sombra se parte
a medio día,
a medio camino.

Cierta luz
rodea los soles
que muchos ven en vitrinas
y que pocos tienen en sus casas
alumbrando bienes
o presumidos discursos
cierta luz,
plástica
que compra justicia
equidades
equidistantes
y equivocadas

2010-08-14T14:21:00.000-07:00

...Sabe de sí,
pero
se llena de tímpanos
justo en el momento en que encumbra
su miedo valiente según.
los perdonados.
Sabe de otros
justa-mente
muertos entre sus dedos
y días
sin vida
ni opción...

2010-06-02T19:01:00.000-07:00

Monólogo

Yo, a todos ustedes, les miro desde el cielo, porque yo soy el cielo, el agua que aloja en sus bocas, soy el verde que añoran como destruyen, la luz y el calor que les alimentan. yo soy ustedes.
Es mi naturaleza preguntarme durante una u otra estación, sobre esta parte mía, es decir ustedes, y su comportamiento, ¿es que tengo en mí algo destructivo, que siempre se está encogiendo y desplegando? Algo así como una flor creciendo en un suelo por el fuego devastado, acaso no se deslumbran como los pájaros, entre todos los colores que pongo a su entera disposición, no alucinan como lo hacen los peces al asomarse a su reino, yo creo que sí, por eso es poco mi entendimiento
Me imagino a veces levantando casas y carreteras por toda su piel, pero esa no es mi forma de quererlos ni de protegerlos, yo obsequio los frutos que luego se venden, proporciono desinteresadamente el agua que ustedes transforman en negocio, el sol, el aire, todo lo que tantas veces no consideran, incluso las tierras que entre ustedes transan, como quien intercambia una palabra cualquiera, perdónenme, pero después de todo creo que al menos debiesen preguntarme, a ver si estoy de acuerdo, si me molesta o me duele, si me da lo mismo o me juego la vida en sus decisiones. Yo soy la naturaleza, y sin ánimo de cobrarles algo creo que me deben, respeto y hasta pleitesía, soy la naturaleza, ustedes son parte de mí, y yo parte de ustedes.
Mi pena no es la lluvia como muchos podrían llegar a pensar, mi rabia no es el fuego o los temblores, mi grito no es el viento, porque todo aquello soy yo misma, todo aquellos es para ustedes, pero si es la contaminación que me causan pena de ustedes, la devastación de mis bosques es su propia rabia, la sobre explotación de lo que les he ofrecido es grito urgente que ustedes no escuchan. Pero así como resisto y florezco, enseño con ejemplos, y los escucho. Quiero saber qué sienten, qué piensan sobre nuestra tan especial armonía.

Pedro Rodríguez

2010-04-24T21:11:00.000-07:00

No te dejo

No te dejo de lado
ya que no existe un lado donde dejarte...
ni siquiera tú existes
ni siquiera yo … puedo inventarte

No me olvido de ti
¿Cómo olvidar dos letras juntas?
incapaces de decir
el poema póstumo de quien
dejo de respirarte un día
con infinitas ganas de ser noche

Entonces...

No te dejo de lado
no dejo de pensar
no sé de quién me hablan
no vale la pena
no virar a la derecha
no olvides llamarme
no quiero
no puedo
no soy ese
no
no entrar
no estacionar
el pensamiento
dejarlo subir como humo santo
como alma recién desprendida
de un cuerpo cualquiera
que muere en una calle cualquiera
dejando de lado TODO

2010-01-30T17:30:00.000-08:00

La mala costumbre

Ha llegado la mala costumbre
huérfana quizás,
pero de seguro efectiva.
al dictaminar
llenando de cenizas.

Ha llegado anunciando
cambios supuestos
seguras tristezas
evidencia
tantas veces enumerada.

Ha llegado
hasta ese mundo que se mira en distracción
concediéndonos
espejos de poco color,
un mal gusto
en cada una de nuestras bocas
ahora tan mal alimentadas
y sin perdón ,
amenazandas…

Francotiradores...

Ha llegado hasta ese mundo en transparencia
de alas de fuego derritiendo
la vista al cielo
de todos los que necesitaron volar.

Ha llegado tramadora
la mala costumbre
de matar sin quitar la vida
de acaparar
determinando con gestos
miserables.

Y nosotros que pensamos...
Y nosotros que reímos al ver la caída
supuesta
del señor titiritero
con su mala costumbre de moler
la poca fe que llegamos a juntar.

Pedro Rodríguez

2009-11-24T12:59:00.000-08:00

La tierra que eres.

En tu rostro descansa un lago,
entreabierto al cielo
y vigilado por las estrellas.
Son tus mejillas dos playas
por donde espero ver lagrimar alguna vez
de felicidad un río.

Tu cuello es tierna bifurcación
a los pies de todas las alturas
por dos.

En tu pecho
de tierra latente
de leche y miel
emergen dos noches
vía láctea, dos sonidos
y algunos satélites.

Y sobre el lecho
sugiriéndote de costado
las montañas que insinúas
son las montañas suspicaces de este Coyhaique
de esta tierra que tú eres
y que emulas en humedad
en lo intenso de tu paisaje
en lo inesperado de tus caminos
en tu decir estruendoso de viento
en tus manos propensas de frío.

Tu eres esta tierra
reserva de mi vida
tus ideas puras son sus habitantes
eres la lluvia
la nieve
eres la Patagonia que me esperó
que me ofreció su bosque
para perder el norte
para ganar el sur
con sus cientos de arboles.

Coyhaique eres tú,
y yo vivo en ti
en esa calle de tu cuerpo
está nuestra casa
en tus días largos del verano
están los paseos que vienen
en tus extensas noches invernales
el fuego y su calor.

Tú eres este territorio
yo te ocupo
y nuestro hijo
no nacerá como un niño nace
nuestro hijo emergerá
del fondo de la tierra que eres.

2009-09-30T07:30:00.001-07:00

Mujer.

Intenté, con extraño esfuerzo,
dibujarte en un papel cualquiera,
con la punta fina de mi trazo, tan tosco.

Sumergí en una extraña imaginación
en una fiesta sin invitados
en una suposición de alma blanco y negro,
el regalo que iluso creí poder entregarte.

Mujer,
de cualquier modo...
Escucha mi única valentía.

Esperaré por ti mi propio destello
me daré el tiempo de convencerme de tu presencia,
no se apagará este extraño esfuerzo
ni se irá en un sueño,
todo lo que he infectado con mis versos.

Pedro Rodríguez.

2009-09-23T09:01:00.000-07:00

Sudor.

No saludo,
reniego de esas apariciones
y me doy la razón,
que algunos pensaron utilizar.

Es extraño,
es extrañar.

Giro y el cuerpo se me triza
trago el grito,
y sigue así intacta
la apariencia
y la memoria

Se trata de una pincelada de tiniebla
útil al seguir por este rumbo
se trata del silencio
de las omisiones que he cantado
en tantos sitios

Pedro Rodríguez.

2009-08-13T08:31:00.000-07:00

Palabra por palabra

Cada sombra al andar era por mi conocida,
lo distinto era la cuidad,
con la cordillera donde debiese estar el mar,
y el mar instalado en las costas de al frente

Llegamos, ellas y yo a una zapatería,
entré solo, quizás la luz y su color no era para mis sombras
ellas son del sol incondicionales,
todavía más allá de la frontera.

Giré y unos zapatos desabrochados y blancos dijeron mi nombre
me desentendí,
me entregué a las vueltas inevitables
y di con un par de ojos saludándome
luego con un rostro,
un cuerpo,
y algo de todo lo anterior repercutiéndome

Fuimos en una lentitud que procuré y bebí
hasta los zapatos anteriores,
y ante su reverencia pálida
de melena tierna y pestañas apuntándome
intente coincidir,

Desventura escondida
dentro de mi inmensa fortuna.

Así buscando algo para mis pasos,
que daba y por primera vez en estos sentidos
fuimos cruzando en su voz y mi intento
palabras y cabales versos,
fuimos diciéndonos,
suponiendo
anticipando
me preguntó por mi acento
respondí con mi procedencia
siempre versando
escribiendo en las paredes de esta tienda
entre botas, sandalias, ventanales
entre una máquina registradora de números que no entienden…

Así hasta vestir mis pies,
y tener que despedirnos

Frente a los mismos ojos de la bienvenida
calzando olor a nuevo y leve incomodidad
la mire,
ella no quiso girar,
y dijo cosas que no recuerdo
pero que contesté al parecer
al menos al parecer de ella,
quien sugirió
volver a nuestra conversación
le propuse y pedí
la indicación de un lugar
donde poder ir a dejarle todos los versos que fundamos
ella sonrió sin saber
que pienso hacerlo, palabra por palabra

Pedro Rodríguez

2008-11-08T14:44:00.000-08:00

POR UN VIDRIO roto
tardes enteras se filtran
SE dañan en el filo de colmillos color aire
en la silueta de PIEDRA lanzada (por sí misma)
tan libre de pecado.

No se trata de descuidos, no existen
como las malas caras o los malos ratos que hago pasar
y tomar asiento
tomar... asientos-silla
si ya le he escuchado
no me repita
no me repita
termino con esto y cambio el vidrio.

Pedro Rodríguez...

2007-12-21T08:27:00.000-08:00

BOTÓN

Le he cubierto todos y cada uno de los ojos a mi camisa.

Rodríguez